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Il mondo
Questo è un mondo insanguinato,
violentato, percosso e mutilato,
ferito a morte e ansimante,
supino sopra un letto, agonizzante.
Triste e spigoloso è questo mondo,
tutto è fuorché esser tondo,
con le nubi nel cielo a pecorelle,
che a me, non paiono più quelle.
L’arcobaleno dopo il temporale,
non è più tondo ma rettangolare,
e le rondini da noi a primavera,
tremano al freddo della sera.
Il bel pianeta è solo un ricordo,
un pensiero che male io sopporto,
ora arrivan, d’aria le trombe,
e l’assordante, boato delle bombe.
